Знать, не буду собой я уже никогда. Никогда, ну и ладно, о чем тут жалеть. По бутылкам стреляя, в меня попадай - я желаю нелепую смерть:
В черно-белых носках и цвестастом белье, с парой синих ромашек, зажатых в кулак. Я желаю ее на снегу, в декабре, со смешными примочками и просто так.
Я не жду от нее восхитительных снов, добрых ангелов с нимбами тоже не жду. Мне родиться бы снова...и чтоб был здоров. Вот тогда путь свой честно пройду.