Это было бы слишком просто. Синяя с оранжевым книжка. Город, тепло обнимающий за плечи, кафешка с ангелами, джазом и ведрами молочного чая, а тут еще и книжка - синяя с оранжевым. Нечитанная. И, между прочим, есть, где спать и прочие бытовые полезности.
Как ни странно, книжки твои, миленький, не помогают мне соскребать с сердца защитный слой сала, хотя, может, они давно его соскребли, я хочу так думать, а теперь просто мешают сидеть с оголенными нервами - закутывают в сказку, как в защитный кокон, шепчут о своем...
Это ведь неплохо совсем, наоборот - более чем хорошо. Только слишком просто.