Сходили на Пилота. Хорошо! А ночь музеев у нас в этом году из-за болезни ремонта Арсеньева переносится на 29 июня. Специально для тех, кто 18 мая пошел на концерт пилота, я считаю. Очень довольна.

---

О человеках

Я могу понять бомжа, наркомана, алкоголика - людей, целенаправленно творящих из своей жизни черт пойми что. Им будет, о чем вспомнить на смертном одре и им вряд ли станет стыдно. Скорее уж они подумают: "Ну че? Нехило оторвался".
Кого я никак не могу понять, так это людей, калечащих свою жизнь ни за хуй собачий и остающихся при этом обычными нормальными людьми, без головокружительных трипов, небезопасных кухонных посиделок и даже роковых любовей. Вот, допустим, мальчик. Ему двадцать семь и он живет с мамой. Нормальной работы у него нет, потому что... "универ бросил, а без высшего образования в наше время - никуда/ нафиг работа - мама меня и так кормит/ я пытался работать, но там мешают сидеть в интернете". Девушки его не любят вообще, потому что ни особой красотой, ни сокрушительным обаянием он не обладает, а кроме того, напомню, не работает и живет с мамой, а мама - огого, зверь, девушку домой не привести. Вот и остается он в свои двадцать семь мальчиком ни разу не динь-динь.
Зачем так жить? К чему это приведет? И, самое непонятное, зачем продолжать жить так, когда можно все изменить? Почему многие люди настолько себя не любят? Не понимаю...

---

Вернулись с Острова, привезли лисий хвост. Думаем, чего с ним делать, чтобы не испортился.
Какой-то очень лисий год, все находят лисиц в тех или иных агрегатных состояниях. Что бы это значило?

---

Как-то это даже чересчур...

"— Первый за эту весну Черный Ветер, — читаю я сегодня, — порадовал нас вчера, в среду одиннадцатого апреля, в восемнадцать сорок семь, что вполне соответствует обещаниям наших синоптиков, предсказывавших приход первого весеннего Черного Ветра в середине второй недели апреля. По их предварительным прогнозам, следующее явление Черного Ветра нам предстоит пережить в конце мая. Что ж, наберемся терпения и будем ждать.
— Пришло время зачитать краткий список апрельских городских мороков. Во второй половине месяца нам по-прежнему предстоит слышать скрипичную музыку, доносящуюся из нежилых зданий; терять голубые камни из колец; пройдя несколько кварталов, обнаруживать себя на другом конце города и находить на собственных подоконниках незнакомые горшки с цветами неизвестного происхождения; напоминаю, что по цвету внезапно появившихся в доме цветочных горшков можно безошибочно предсказывать ближайшее будущее: зеленый, как известно, сулит успех во всех начинаниях, синий — путешествие, желтый советует внимательно прислушиваться к советам незнакомцев. Значения остальных цветов и узоров вы можете узнать, позвонив нам по телефону восемь шесть семь семь восемь шесть семь, звонок бесплатный."(с) М.Фрай. Сказки старого Вильнюса

---

Твое имя еще не звучало, его просто никто не придумал,
Где начало берет безначалье тихо пели иссохшие губы.
Не о древнем, великом и важном, не о крайностях скольских порогов,
О простом, несерьезном, домашнем, чего может быть искренне много.
Приходил я туда на рассвете. Слушах песни. В сердцах улыбался,
А потом уносил меня ветер в те миры, где тода я скитался.
Ранним утром холодного лета я бродил по пустынному пляжу,
Зная: песня еще не допета. В свое время бывает так с каждым.
Собирал из прибоя ракушки, слушал, ждал: промелькнуло? Едва ли,
Торопился домой: скоро ужин. И меня к нему, кажется, ждали.
Если я возрождался из пепла, если смог убежать от погони,
Где ни был я и где бы я не был, я к тому возвращался прибою.
Слушал песни. Дышал осторожно пряным воздухом, острым и свежим.
И повсюду, где было возможно, я бросал уголёчки надежды.
И мечтал, что в мгновенье покоя, когда в пенье возьмешь передышку,
Наконец-то увижусь с тобою и увижу, не только услышу.
Загляну в глаза цвета сирени, или, может, туманного лета
И скажу: у меня день рожденья. Спой, пожалуйста, песню об этом.

---

Это прекрасное безумие...

мести месть

не мстить а вместе месть ме
тлою вымести следы
пустых пространств моста и не
ба барабанным боем
вдвоем будить слова у
шедшие в тишайшее
и повсеместное ау

www.russianresources.lt/dictant/

---

Не могу пить говнокофе, поэтому периодически приношу на работу свежесмолотый, в целлофановом пакетике, и пересыпаю его в банку. Сегодня шеф обратил внимание на мои манипуляции.
- Ты с героином-то заканчивай.
- Какой же это героин, коричневый?
- Ну откуда я знаю, какие у тебя там примеси.
Бывший работник прокураты, блин.

---

- Дорогой, я порезалась мылом.
- Каким, на фиг, мылом?
- Жидким...

---

На рассвете

А еще надо будет плавать в море. После работы, понятно, можно ездить на маяк, гулять там, ложиться где-нибудь загорать чуть ли не каждый день. Но это после, а можно ведь и до! Вставать в какие-нибудь зверские восемь утра, на рассвете, бежать к морю, окунаться, вылетать на берег, отфыркиваясь от холода, быстро-быстро – уже опаздываю! – бежать домой, бросать на веранде мокрое полотенце, наливать кофе, все это время томящийся на сверхслабом огне газовой печечки, в пластиковый стакан, хватать сумку и бежать на работу.

---

Когда днр выпадает на масленницу

Пятница. Bsb. Концерт группы "Бобры". Первая часть марлезонского балета моего дня рождения.

Воскресенье. Масленница. По моему восприятию - часть вторая, потому что день рождения - это когда тебе радостно и солнечно, а на Масленницу было именно так.

Однако ж я разносторонне лохматая.

---

Паутинные струнки залитой судьбы.
Под дождем тают в луже слова – расстоянья.
Мы умели бороться, но были слабы,
Замеряем часы на мосту ожиданья.
Часы метра под три, по трубе не залезть,
А секундная стрелка объелась и лопнула.
Замерев на века на без четверти шесть
Спать ложатся минуты за толстыми стеклами.
У меня есть фонарь, у нее самовар,
В голове – облака, под мостом – река времени,
В луже топим бычки от вишневых сигар
И плетем паутину из нитей серебряных.
Мы не просто ткачи, мы плетем свою сеть,
Чтоб поймать в реке новую стрелку – секундочку,
Самовар варит чай, а фонарь дарит свет
Нету только тебя с деревянною дудочкой.

---

Как красит счастье. Я еще никогда не видела, чтобы мое отражение в зеркале было таким. Недолгое, но светлое маленькое Максово счастье, когда, дочитав рассказ, думаешь: «Вот блин! Теперь тоже волосы в зеленый покрасить хочу!» и быстренько смотришься в зеркало, чтобы убедить себя, что ты и без зеленых волос достаточно хороша. А оказывается, что на губах у тебя эта тихая улыбка и все лицо озарено внутренним светом, и ты не просто хороша – ты прекрасна, пока вот так улыбаешься, хоть с зелеными волосами, хоть с русыми, хоть вообще без волос, лишь бы улыбалась, и смотрела так хитро-хитро, как ребенок, у которого есть Тайна… Лишь бы была счастлива.

---

Бля. Шеф подарил подарочную карту в Иль де Боте. На три штуки. Бухать будем духи. И гели для душа. У нас их шесть. Мы девочки.

---

Иногда хочется забиться в угол, свернуться в клубочек и поплакать - о всех тех, кого ты оставил, о всех тех, кого ты обидел. Я в конце-то концов и не помню за что, через время остается чувство потери и чуть-чуть вины. Поплакать не о днях, но о людях, которые были дороги когда-то, которые и были днями. Сейчас - другие люди, другие дни, это прекрасно, но все равно иногда, пару раз в году, хочется оплакать ушедших из твоей жизни. Они никогда не вернутся, просто потому, что они - уже не те, а я так и подавно.
Сегодня у меня день рождения. И я не буду никого звать. Я просто пойду домой. И как же хорошо, что в эти выходные Масленница. Ее я люблю гораздо больше всяких дней рождения.

---

О нет. Мама принесла коробку рафаэлло и две бутылки шампанского...

---

На 23-е ходила шутка, что, мол, обломлю всех - куплю себе бритву, крем для бритья и десять пар носков. Выходит, мне сегодня надо набрать конфет, цветов и, прости, господи, шампанского. Цветы засушу и прицеплю к берету, какие не влезут - повешу на стену. Конфеты, допустим, коробку рафаэлло, цинично сожру в одну харю и буду блевать в сортире. Шампанское, которое я не пью, смешаю с остатками егеря, дабы облагородить вкус и запах и угондошусь этим коктейлем в какашку. Завтра меня ждет незабываемый вечер!

---

Как бы избавиться от суетных мыслей?...

---

На улице уже пахнет весной, а мне почему-то хочется спокойствия. Хочется приходить в уютный дом, падать с книжкой на свою кровать или смотреть фильмы, засыпать, когда слипаются глаза, а не когда гости изволят разойтись, не слушать ничьих выяснений отношений и пьяного гона... Мечтай.
Я уже ощутимо становлюсь злее и агрессивнее. Это меня вовсе не радует, но я понимаю, что иначе об меня просто вытирают ноги. Нет смысла объяснять человеку, творящему хуйню, что хуйня - это плохо, он кивнет и забудет. Надо просто делать что-нибудь в ответ, чтобы ему стало больно, обидно или неудобно. По горячим следам, как котику. Человек от этого, конечно, не осознает всю глубину неправильности своего поведения, зато, как у котика, заработает ассоциативная цепочка - я насрал - мною вытерли. Не вкусно. Буду срать там, где никто не найдет.
И на том спасибо.

---

Фламмер, почитай!

...А можно вообще ничего не рисовать, — думаю я. — А взять да и повесить на мосту башмаки. Просто так, низачем. Чтобы было. Чтобы появилось то, чего раньше не было и без меня не стало бы никогда. Строго говоря, именно это и есть искусство. Картинки и прочее рукоделие — только средство, самый простой и понятный метод изменения мира, а не конечная цель, как принято считать. (с) М.Фрай. Сказки старого Вильнюса.

---

Блин, а ведь я когда-то это писала про Смородину. Шесть лет назад, по ее просьбе, в дурном настроении, и, кажется, пьяная, но все равно как-то не очень.

Тротуар протирая вонючей джинсой,
Первый раз за неделю жрешь чего-то из урны.
Ты ходила по краю и осталась собой,
Только хуй его знает, зачем это нужно.
Ты была не банальной, искала себя,
День за днем погружаясь в порочную радость
Шумно и экстремально - весь мир - это я,
С кем хотела - пила, с кем хотела - ебалась.

Не хочу ничего! Дайте водки, пожалуйста, люди...
Отплатить за себя, не ценя никого.
Да что вам до того, что со мной дальше будет?
Не хочу ничего.

Дальше что? Умирать у начала начал,
Где твой вечный исток и кривая дорога?
Дальше что? Не понять, кто тебя вспоминал,
Для чего это все? Жизнь и мало и много.

Не хочу умирать! Но и жить не хочу...
Дайне водки скорей, чтоб забылись сомненья.
На весь мир закричать, но что я? Я молчу...
Ненавижу себя. Свои стихотворенья.

А это тоже про Смородину, но намного позитивнее. Раз в сто.

Силясь понять отражение века
Что было раньше - не помню, забыла!
Шепчет листва под ногой человека
Что не мою укрывает могилу
Что будет дальше - лишь памяти свет
Что будет ближе? А ближе, чем ты, никого нет!
Что убивает без боли потерь?
Что? Ты позволь, я уйду в тень...
Пусть каждый прочтет по руке по своей
Записку прошедшего лета
Обняв тех, кто помнит, любимых друзей
Отправится снова по ветру,
Пусть каждый, не глянув в сырой календарь, решит - а куда возвращаться?
И в море, под парус, отбросив печаль, сомненья - чего нам бояться?..
В час всех дорог, четырех равноденствий
Вылив вино в закипевшие волны
Стану единственной и бесполезной
И наконец, все что не было, вспомню.
Что было раньше - лишь тени круги,
Что будет позже - прямая дорога
Ты всех дороже, приди, помоги,
Всем ты дороже - тебя слишком много...